A minha Historia com a Inez

A minha Historia com a Inês Esta salvaçao … ________________________________________________ Tenho de vos contar, acrescentando que vou entrar na 19 tentativa...cénica de " salvar a Inez". Este amor...é o amor, ao que eu a obrigo é sem nome... voltar e reviver o drama em gente. L’éternel recommencement, uma nostalgia do frio na pedra, a do po eterno e da interminàvel espera. Mas ainda nao estou em pele total d'inez.... Serà esta mais uma tentativa abortada ? A décima nona, agora : Repito, este amor… é o amor. Um eterno reviver da sua morte, numa condenaçao sem nome. Em estàtua roedora, numa nostalgia do frio, Inez hoje, desfaz-se na noite. Ofrenda ùnica, no lugar do seu rosto, sugiro-lhe uma noite antiga… Era assim uma vez, uma menina que vinha a acompanhar a futura rainha de Portugal. Cabelos de oiro fino, como na cançao de embalar, colo de garça diria a poetisa Natàlia… » nao façam caso que é…pequenina, a minha menina, a minha menina… », tenho ganas de a cantar , embalar a morte, distrai-la, deixar de ter medo por ela. Assoprar-lhe ao ouvido que isto tudo nao passa de um fado, de uma maldiçao…aconteceu naquela tarde em Paris, onde me escondi num canto, toda enrolada num pano azul, uma noite de Coimbra, talvez. Tinha bordado, cosido um vestido tao pesado jà…uma trintena de reliquias dentro da grande bolsa onde escrevera : Sao rosas Senhor ! Uma santa e a outra quase, nenhuma delas o desejara ser. So queriam ser amantes dos homens delas, eram reis ou infantes… destemidas elas, foram seguindo cada uma o seu coraçao, instintos e foram so amor. Uma transformou o pao em rosas…assustada claro, com cheiro a lirios nunca mais se livrou da sua santidade e o Rei, nunca mais a tocou, que triste ficou a mulher nela ! Até se ia zangando com o Senhor… « Porque me deste este castigo ? « , dizia magoada dentro da carne. Inez, foi escrevendo ao infante e ele caçava, guerreava, fugia do pai, matava os javalis e gostava de vadiar. Gaguejava um pouco, mas quando a defendia, a sua voz crescia e até lhe ficavam com medo. Foi assim que fez, mas nao chegou para salvar a amante. Maldito seja o rei D.Afonso IV ! Isto pensava eu escondida na Galerie du Latina, à espera dos convidados. Afinal, tive de ir com ela nas pernas, custou um pouco, a argila no corpo secava e eu jà nao podia abrir a boca, nem falar por ela. Cortei a palavra com o corpo pesado ao sr Embaixador que acatou, sabia da viagem…o outro era um Presidente, nao achou graça nenhuma à menina, mas eu ou ela, qual foi de nos aquela que se deitou no chao com as rosas, e gritou : « Foi por amor senhor, perdao !??? « Aquilo foi mesmo do fundo da alma, o pùblico nem pestanejou ! Calaram-se, eu fiz a performance e no fim, houve festa e distribuiçao de reliquias. Depois trocaram um coraçao de inez pelo punhal de D. Pedro…tudo a fingir, foi bonito. Jà tinha escrito umas cartas de amor a fingir, também… mas afinal eram verdadeiras cartas de amor, ridiculas, claro…o Pessoa tem sempre razao. A partir dai o que dizer ? A inez entrou-me pela casa, como as aves, sem querer, ficou por aqui a penar, um passaro de asas partidas, a miar desesperos pelo Pedro, o Pedro…jà nao a pudia ouvir ! Seguiu-me até Nova York, onde jà dançei a verao 5+1, em Brooklyn. O pùblico americano em silêncio nao percebia porque que é que aquela » santa »…caminhava tao lentamente com o Phil Glass a batalhar no leitmotiv , repetindo, repetindo…mal sabiam eles que a guerra para a salvar jà me tinha deslocado à Carolina do Norte, ao Massachusetts, a Paris, Lisboa, Cracovia….e a morte sempre nos pés, nao nos largava. Houve também jornalistas que disseram coisas lindas, a Wanda achou que os enteados nao tinham os direitos dos filhos, ora bem ! As bastardas continuaram de experimentar, e na pele. O Sérgio foi escrevendo sobre ela, com ela, as cartas eram pao. As ditas Cartas de Amor de Pedro e Inez, acabaram em livro nas ediçoes ulmeiro, em bilingua, agora hà tantas mais ! Os livros objectos foram crescendo, acumulando as historias, as notaçoes, tantas. Desenhos, pinturas, cartas, poemas, joias de pano, vestidos, acessorios, elementos cénicos, porcelanas, cerâmicas, perucas, prendas, fotografias, colagens, filmes, videos, musicas, lindas, tudo lindo…é assim que diz a minha amiga Olga de Nova York. Viemos dançar no ano inesiano convidados pelo Dr Jorge Pereira de Sampaio, a mae do senhor director tinha visto ou lido o meu livro, falou nele ao Jorge e là vim eu, com a Inez, o Pedro, o Emanuele, a Patricia, o David, o Antonio, a Véronique…e andamos por ai nos mosteiros a dançar a contar a nossa historia com ela, sempre a morrer ao fim, sempre até ao fim do mundo, ou quase. Cada vez que escrevo uma peça inesiana, para ver se tenho mais sorte, coso, bordo um vestido para ela…a ver, digo eu… Desta vez nao vou dançar, estou so a exorcisar o desejo de o fazer. Senti que da ùltima vez ela se cansava nestas idas e voltas com o além, mas no que diz respeito à nossa troca epistolar, nao hà problemas, eles là se entendem. Leio-vos um extracto, de uma pequenissima carta de Inez. Chegou antes de ontem, é mais ou menos assim : Pedro, Depois de arder em estàtua, numa tumular exibiçao, amortalhada e virada a norte, sofro desta eternidade em mim. Hà horas em que sinto os anjos enrolarem-se –me ao pescoço, e de noite, quando todos os que aqui vieram sonhar com o nosso maior amor, face a face, se apartam e voltam para viver as suas vidas em consolos mùtuos, estas pedras se dobram por mim. Sacodem-se com sùbitos ares de guardadores de um grave tesouro, e assopram o po que em que se desfazem o meu vestido e suas rendas. Fixo o céu, penso que a tua morte se pica destes residuos, que eles se esforçam por nos adornarem em conjunto, com as joias do tempo a traçarem o meu destino de Rainha Morta. Por ti, para ti, ainda me sei perder. Esperando que a sorte desta roda da fortuna, te obrigue à minha mao,. Até ao derradeiro julgamento, levo-me a mim, à minha alma, à Quinta e espero là por ti. Responde a esta carta, com mil beijos te deixo. Inez, Paris, 13 de Setembro de 2011